Josè Hierro Real

Le strade non portano a nessuna meta;
tutte terminano in noi.
La fiamma del crepuscolo ci fonde in unità.
È bello camminare, sognare, cantare.
Bello essere gran tenerezza
con un cuore vicino,
(con un dolore remoto).
La sera si denuda, mostra i suoi ori profondi.
Ogni forma ci incanta col suo vino gioioso.
Ormai non c'è nulla:
- passato, futuro, ombre, gioie -,
fuori di noi.
La sera spolvera il suo caldo tesoro.
I suoi pampini di fuoco
stillano nei nostri occhi.
La sera è nostra.
Il mondo fu fatto per noi.
Siamo il suo centro vivo
e gira il tempo intorno.
Passa e non può ferire
col suo dolore remoto
il nostro cuore vicino.
Le strade non portano a nessuna meta;
tutte terminano in noi.